Родилась в Кирове. Окончила Литературный институт им. Горького. С 1982 года живу в Подмосковье. Стихи, а позднее рассказы и очерки публиковались во многих «толстых» и «тонких» журналах, звучали на радио – сначала Всесоюзном, потом – «Голос России», радио «Москва» и «Подмосковье». Автор 16 книг поэзии и прозы. Лауреат и дипломант Международных литературных конкурсов им. Андрея Платонова (документальная проза), Антона Чехова (юмор – поэзия и проза), Алексея Толстого (стихи), «Добрая лира» (рассказы о писателях) и др. Заслуженный работник культуры РФ.

Другая земля

Уже ценю в дороге длинной
И взгляд приветный, и уют,
Уже волшебные картины
В душе гравюрами живут.

Как замирает сердце сладко,
Когда, очнувшись ото сна,
Хмельной восход встречает Вятка
И счастье дарит тишина!

Здесь измерение другое
Всему, что было и что есть,
Здесь до небес подать рукою, -
Сама земля другая здесь…

Расправил крылья день погожий,
Душа томится и горит,
И пробегает дрожь по коже, -
Поскольку Вечность говорит…

Рядом с раем
(элегия)

… А мы нашли тишайший уголок,
Где снег летит, как занавес над сценой –
Так плавно, так бело и так волшебно –
И падает в конце концов у ног.

В дом-отдыхе осталось трое нас,
Ещё прибудет десять в выходные, -
И бродят кошки, словно заводные
И ждут, когда пробьёт обеда час.

И – тишина, и некуда пойти,
Поскольку рядом – Жуковки заборы,
И непонятно, кто здесь всё же воры,
Когда простой тропинки не найти.

Заборы – что китайская стена,
Сработаны, как видимо, навечно,
Чтоб не приснилась отпрыскам беспечным
Родная полунищая страна.

Но, видно, за стеной – не полный рай:
С утра стучится в двери гастарбайтер…
Ещё вчера народы были – братья,
А нынче у него – столичный бай…

Но хватит. (Смотрит камера в упор).
Дом отдыха зовёт кусочком парка,
Где снег летит роскошнейшим подарком,
И не указ ему – ни власть, и ни забор.
11.11.11.

Русская поэзия

Живут поэты русские!
Живут, не помня зла,
Но строки – чаще грустные,
Такие вот дела.

О чём когда-то грезили –
Всё ухнуло до дна.
Ах, русская поэзия,
Родная сторона!

Но лучик света дальнего
Пронзает, как мороз,
И, может быть, когда-нибудь
Мы запоём без слёз…

Богатство

А чего нам с тобою считаться
И обиды чего вспоминать,
Коли есть оно, это богатство –
Булку с сыром вдвоём уминать,

Строить планы субботней уборки
И чего там сварить на обед…
Фотографий солидная горка –
Это как перед Богом обет.

Столько пройдено и пережито,
Столько смеха порою, и слёз,
Столько радости вместе испито,
Что смешон набежавший мороз.

Но о том, как досталось всё это
И на травах каких проросло –
Знает только июльское лето,
Раны сердца и слова тепло…

Волки
«Рождённый волком – сбережёт свой лес».
А.Шацков.

Душа на перепутье: верь-не верь,
Бой наверху, а в нас летят осколки.
И волк порою – благородный зверь,
Но правят бал совсем другие волки.

У них давно нешуточный оскал
И хищный взгляд над пухлыми щеками.
Наивный люд защиты не снискал
И, пряча боль, не вышел с кулаками.

В таком лесу не дай же бог дремать,
Зевнёшь, – и не увидишь небо сине.
И чистый лик прикрыла Божья мать,
Не веря в то, что деется с Россией…
16.11.11

И вот они, апрельские дожди…

…. И вот они, апрельские дожди,
Промоют город и промоют души,
И запоют, и будут нежить уши
И мило врать, что счастье впереди…

И ладно, мне уже не привыкать,
Сама судьба не держит обещанья,
И черти собирают совещанье,
Ругают так, что до утра икать.

А за окном – апрельские дожди,
И в срок урочный набухают почки,
И, что ни почка – на уныньи точка,
И всё ещё, ей богу, – впереди!

Осень на Вятке

В городах тревожней год от года,
И война раскалывает мир…
Ну, а здесь – царит ещё природа,
Закатив опять роскошный пир.

Где-то за холмом вражда уснула,
И поплыли мысли не спеша…
Но поля бурьяном затянуло –
И болит на празднике душа.

А природа ласковое шепчет,
А природа музыки полна,
И глядит глазами русских женщин
Щедрая родная сторона.

Синь да синь – от края и до края,
И поют под ветром тополя…
До свиданья, осень золотая,
До свиданья, родина моя!

Божье место

Здесь когда-то было Божье место,
Пышно плодородили поля.
Расцветала ты в церквях и песнях,
Древняя орловская земля.

Самый воздух был и чист, и розов,
Любовались Вяткой тополя…
Что с тобой понатворили грозы,
Древняя орловская земля?!

В окнах деревенских – столько грусти,
Что гадать не стоит наперёд…
Но родное это захолустье
У меня никто не отберёт!